Il me sembla que je ne restituais pas seulement à Cyril Graham la place qui lui était due dans l’histoire littéraire, mais que je rachetais l’honneur de Shakespeare lui-même de l’odieux souvenir d’une critique banale.
Je mis dans la lettre tout mon enthousiasme ; je mis dans la lettre toute ma foi, mais je ne l’avais pas plus tôt expédiée qu’il se produisit en moi une curieuse réaction.
Il me sembla que j’avais fait abdication de mes facultés en croyant à l’hypothèse Willie Hughes, que quelque chose s’était éteint en moi, — ce qui était exact, — et que j’étais maintenant parfaitement indifférent à toute la question.
Qu’était-il donc advenu ?
C’est difficile à dire.
Peut-être avais-je épuisé mon ardeur même en en cherchant l’expression parfaite ? Les forces émotionnelles, de même que les forces de la vie physique, ont leurs limites expresses.
Peut-être le simple effort de convertir quelqu’un à une théorie compliquée, impli-
