que je fasse du morne échec mon vêtement, et que la souffrance creuse sa fosse au-dedans de mon cœur.
Peut-être est ce mieux ainsi. Du moins je n’ai pas fait de mon cœur un cœur de pierre, ni sevré mon enfance de ses honnêtes joies, ni passé où la Beauté est une chose inconnue.
Plus d’un homme a fait ainsi, essayé d’enclore de chaînes étroites l’âme qui aurait dû être libre, foulé aux pieds la route poudreuse du sens commun tandis que toute la forêt chante la liberté.
Ne prenant pas garde comment le faucon moucheté, dans son vol, passait, l’aileron large à travers les hauteurs de l’air, là où quelque montagne altière, qu’aucun pied n’avait encore foulée, accrocha les dernières tresses de la chevelure du Dieu Soleil.
Ou comment la petite fleur qu’il avait
