je rattachée ? Car sans cesse elle se révoltait — on eut dit un écheveau brouillé de rayons dorés de soleil. — Ces choses-là sont vieilles.
Je me rappelle si bien la chambre, et le lilas en fleur qui battait contre la vitre ruisselante, par une chaude pluie de juin.
Et la couleur de votre robe, elle était d’un brun ambré, et deux bandes de satin jaune partaient de vos épaules.
Et le mouchoir de dentelle française, que vous pressiez contre votre figure ? Était-ce une petite larme, ou était-ce la pluie, qui y avait fait une tachelette ?
Sur votre main, quand elle me fit l’adieu, il y avait des veines bleues. Dans votre voix, lorsqu’elle me dit bonjour, il y avait un cri étourdi.
Vous avez tout simplement gaspillé votre vie (ah ! cela trancha comme un cou-
