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Voici les lettres qu’Endymion écrivit à celle qu’il aimait en secret, sans en rien dire ; et maintenant les braillards de la vente aux enchères font leurs marchés, leurs offres pour chacun de ces pauvres billets desséchés. Oui, pour chacune des pulsations de la passion, on entend les marchands faire leur prix. Je crois qu’ils n’aiment guère l’art, ceux qui brisent le cristal d’un cœur de poète, pour que de petits yeux chassieux puissent y jeter leurs regards avides et curieux.
