Je mourrais du plaisir de les revoir encore.
Arbitre des destins, daignez veiller sur eux ;
Qu’ils pensent comme moi, mais qu’ils soient plus heureux !
Il court à ses faux dieux ! frappons.
Que vas-tu faire ?
Hélas !
Servir le ciel, te mériter, te plaire.
Ce glaive à notre dieu vient d’être consacré ;
Que l’ennemi de Dieu soit par lui massacré !
Marchons. Ne vois-tu pas dans ces demeures sombres
Ces traits de sang, ce spectre, et ces errantes ombres ?
Que dis-tu ?
Je vous suis, ministres du trépas :
Vous me montrez l’autel ; vous conduisez mon bras.
Allons.
Non ; trop d’horreur entre nous deux s’assemble.
Demeure.
Il n’est plus temps ; avançons : l’autel tremble.
Le ciel se manifeste, il n’en faut pas douter.
Me pousse-t-il au meurtre, ou veut-il m’arrêter ?
Du prophète de Dieu la voix se fait entendre ;
Il me reproche un cœur trop flexible et trop tendre ;
Palmire !
Eh bien ?
Au ciel adressez tous vos vœux.
Je vais frapper.
Je meurs ! ô moment douloureux !
Quelle effroyable voix dans mon âme s’élève !
