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et libre. Tandis qu’il la regardait, les lignes dures et pesantes, murailles ou plafonds, s’évanouissaient derrière des horizons illimités : bois et champs de blés verts, caressés par les soleils mouillés de Ruysdaël ; lagunes grises de Canaletti ; mers endormies de Van der Neer ; paysages de l’Ombrie rêvés par Pérugin, avec leurs fonds de montagnes bleues et leurs spectres d’arbres aux minces folioles d’or, sveltes comme les fougères d’un monde primitif. Il parcourait tour à tour ces pays chimériques, qui se mêlaient dans des combinaisons changeantes avec la silhouette de la Cité de neige, entrevue là-bas. Le Temps était arrêté, l’horloge ne le disait plus. Et cet arrêt du Temps lui donnait l’impression d’une victoire définitive sur la misère humaine. Mais quelle rumeur troublait le silence accoutumé ? Le son des cloches, sans doute, envoyé vers