m’annonçait le gain d’un procès capital pour sa maison — ce dont il espérait — disait-il assez plaisamment — que je me réjouirais avec lui. Le post-scriptum ajoutait que — « à propos » un jeune Anglais de mes amis, officier de marine, venait de périr d’une mort des plus tragiques, au cours d’une mission dans l’extrême Océanie. Le steamer d’exploration qu’il montait se trouvant engagé dans le 14e de latitude sud, et le 134e de longitude, à hauteur des Marquises, en avant du groupe sinistre des Pomotou, l’on avait mis à la mer une embarcation, commandée par cet officier, pour reconnaître les atterrages — de l’un de ces vastes îlots, d’aspect désert, sortes de volcaniques blocs de lave qui jaillissent, noirs, à de prodigieuses altitudes, — et balancent, dans l’orageux ciel du grand océan équinoxial, d’énormes forêts d’un vert intense.
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