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rien. Il ne voyait aucun menaçant fantôme. Il ne dormait plus, tant le désespoir et la honte l’étouffaient. — Si bien qu’une nuit, la congestion cérébrale l’ayant saisi en sa solitude lumineuse, il eut une agonie où il criait, — au bruit de l’océan et pendant que les grands vents du large souffletaient sa tour perdue dans l’infini :
— Des spectres !… Pour l’amour de Dieu !… Que je voie, ne fût-ce qu’un spectre ! — Je l’ai bien gagné !
Mais le Dieu qu’il invoquait ne lui accorda point cette faveur, — et le vieux histrion expira, déclamant toujours, en sa vaine emphase, son grand souhait de voir des spectres… — sans comprendre qu’il était, lui-même, ce qu’il cherchait.
