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CHATTERTON.
homme, je te demande grâce pour elle, à genoux, parce qu’elle est pour moi sur la terre comme mon enfant.
CHATTERTON.
Mon Dieu ! mon ami, mon père, que voulez-vous dire ?… Serait-ce donc… ? Levez-vous !… Vous me faites honte… Serait-ce… ?
LE QUAKER.
Grâce ! car, si tu meurs, elle mourra…
CHATTERTON.
Mais qui donc ?
LE QUAKER.
Parce qu’elle est faible de corps et d’âme, forte de cœur seulement.
CHATTERTON.
Nommez-la ! Aurais-je osé croire !…
LE QUAKER.
Il se relève.
Si jamais tu lui dis ce secret, malheureux ! tu es un traître, et tu n’auras pas besoin de suicide ; ce sera moi qui te tuerai.
CHATTERTON.
Est-ce donc… ?
LE QUAKER.
Oui, la femme de mon vieil ami, de ton hôte… la mère des beaux enfants.
