— Je le crois bien ! Mercredi dernier, à huit heures du soir, contre toutes ses habitudes, Mr. Fogg revint de son cercle, et trois quarts d’heure après nous étions partis.
— Mais où va-t-il donc, votre maître ?
— Toujours devant lui ! Il fait le tour du monde !
— Le tour du monde ? s’écria Fix.
— Oui, en quatre-vingts jours ! Un pari, dit-il, mais, entre nous, je n’en crois rien. Cela n’aurait pas le sens commun. Il y a autre chose.
— Ah ! c’est un original, ce Mr. Fogg ?
— Je le crois.
— Il est donc riche ?
— Évidemment, et il emporte une jolie somme avec lui, en bank-notes toutes neuves ! Et il n’épargne pas l’argent en route ! Tenez ! il a promis une prime magnifique au mécanicien du Mongolia, si nous arrivions à Bombay avec une belle avance !
— Et vous le connaissez depuis longtemps, votre maître ?
— Moi ! répondit Passepartout, je suis entré à son service le jour même de notre départ. »
On s’imagine aisément l’effet que ces réponses devaient produire sur l’esprit déjà surexcité de l’inspecteur de police.
Ce départ précipité de Londres, peu de temps après le vol, cette grosse somme emportée, cette hâte d’arriver en des pays lointains, ce prétexte d’un pari excentrique, tout confirmait et devait confirmer Fix dans ses idées. Il fit encore parler le Français et acquit la certitude que ce garçon ne connaissait aucunement son maître, que celui-ci vivait isolé à Londres, qu’on le disait riche sans savoir l’origine de sa fortune, que c’était un homme impénétrable, etc. Mais, en même temps, Fix put tenir pour certain que Phileas Fogg ne débarquait point à Suez, et qu’il allait réellement à Bombay.
« Est-ce loin Bombay ? demanda Passepartout.
— Assez loin, répondit l’agent. Il vous faut encore une dizaine de jours de mer.
— Et où prenez-vous Bombay ?
— Dans l’Inde.
— En Asie ?
— Naturellement.
— Diable ! C’est que je vais vous dire… il y a une chose qui me tracasse… c’est mon bec !
