— Le navire coule-t-il ? demande l’entêté avec le plus grand sang-froid du monde.
— Il coule à pic.
— Embarque alors, » répond O’Ready, quand l’eau lui monte déjà jusqu’à la ceinture.
Et, secouant la tête, il s’élance sur le radeau.
Robert Kurtis reste un instant encore sur la hune, jette un regard autour de lui ; puis, le dernier, il quitte son bâtiment.
Il est temps. L’amarre est coupée, et le radeau s’éloigne lentement.
Nous regardons tous vers cet endroit où sombre le navire. L’extrémité du mât de misaine disparaît d’abord ; puis le bout du grand mât, et, bientôt, rien ne reste plus de ce beau bâtiment qui fut le Chancellor.
xxx
— Suite du 7 décembre. — Un nouvel appareil flottant nous porte. Il ne peut couler, car les pièces de bois qui le composent surnageront, quoi qu’il arrive. Mais la mer ne le disjoindra-t-elle pas ? Ne rompra-t-elle pas les cordes qui le lient ? N’anéantira-t-elle pas enfin les naufragés qui sont entassés à sa surface ?
De vingt-huit personnes que comptait le Chancellor au départ de Charleston, dix ont déjà péri.
Nous sommes donc dix-huit encore, — dix-huit sur ce radeau qui forme une sorte de quadrilatère irrégulier, mesurant environ quarante pieds de long sur vingt de large.
Voici les noms des survivants du Chancellor : MM. Letourneur, l’ingénieur Falsten, miss Herbey et moi, passagers ; — le capitaine Robert Kurtis, le lieutenant Walter, le bosseman, le maître d’hôtel Hobbart, le cuisinier nègre Jynxtrop, le charpentier Daoulas ; — les sept matelots Austin, Owen, Wilson, O’Ready, Burke, Sandon et Flaypol.
Le ciel nous a-t-il suffisamment éprouvés depuis soixante-douze jours que nous avons quitté la côte américaine, et sa main s’est-elle assez appesantie sur nous ? Le plus confiant n’oserait l’espérer.
Mais laissons l’avenir, ne songeons qu’au présent, et continuons d’enregistrer les incidents de ce drame à mesure qu’ils se présentent.
