Nous montons dans des voitures et traversons une ville morte… mais morte au champ d’honneur, comme Versailles ! comme Paris lui-même en bien des points de vue — et rien ne m’en fera démordre.
Nous traversons une foule de ponts — et j’apprends — ô études françaises de géographie ! que c’est le Rhin, mais un Rhin modeste, tout petit, qui circule ainsi avant d’aller mourir un peu plus loin. Vers Leyde en effet, il se subdivise en beaucoup de branches qui perdent son nom. — Symbole… dont je vous épargnerai les développements, soyez tranquilles. J’ai bien assez de mon symbolisme à moi, — j’entends, grands dieux, non pas le mien qui n’a jamais existé, — je veux dire celui, feu d’ailleurs, de Jean Moréas aujourd’hui chef de l’École romane. Ce sacré, les anglais diraient « bloody » symbolisme dont je dois encore parler ici.
La ville, autant que je puis en juger par le clair de lune contrarié en cette ville dentelée à la Flamande, pignons pointus ou en sauts de moineau (je crois que c’est le terme propre pour en escalier ou à gra-
