ments, de quels regards, qui me tuent, vraiment. Le gardien de service, une brute très chamarrée, me bouscule, par surcroît de paroles flamandes que je comprends à leur intonation. Il m’indique du doigt un groupe où l’on pèle des pommes de terre. Très fatigant, debout, pendant une heure, ce turbin. On sonne une cloche. C’est le déjeuner. Le réfectoire est crépi à la chaux. Des tables et des bancs pas propres. L’adjudant, encore plus chamarré que le gardien, dit sergent, aiguillette d’argent énorme et képi extraordinairement surchargé de galons, fait le signe de la croix et d’une voix terrible :
tous répondent, sauf moi qui avais depuis longtemps
oublié cette liturgie comme toutes les autres :
et l’adjudant de reprendre plus farouchement
encore :
Tous, dont moi, cette fois :
Et l’on s’attable devant des gamelles d’étain et des
