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LXIV
À MA BIEN-AIMÉE
Je connais tout, même moi-même.
Je ne sais rien, même de toi.
Je suis l’inconscient, et j’aime
Je ne sais qui, jusques à moi !
Mais je n’ignore pas quiconque,
Et ce quiconque là, j’y suis
Pour lui parler si, dans la conque
De son oreille, ce pertuis !
Il désire que je lui glisse
Telle parole ou bien un mot
Et s’il voulait qu’on lui foutisse
Un compliment de matelot.
