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Que chante au pays vert, la tour de Notre-Dame.

Comme un insecte d’or dans le soir rose et clair,

Le feu vibrant encor aux arcs de ses deux ailes
L’ange, patron hautain, illumine Bruxelles,
De son glaive barrant le ciel comme un éclair.
Depuis bientôt vingt ans comme un cri de conquête,
Monte vers lui le chœur véhément des poètes ;
Un sculpteur rude et douloureux a confronté
Son œuvre humaine et neuve avec l’éternité ;
L’art chante et voit grandir sa force et sa victoire
Tandis qu’au flanc des collines, dès le matin,
Dans l’ombre ou le soleil d’un sinueux jardin,

S’éclairent les vitraux des blancs laboratoires.

Telles, vous demeurez dans le présent debout,

Vous, les quatre cités de la Flandre vivante,
N’ayant jamais perdu l’orgueil de croire en vous,
Ni d’imposer l’espoir à notre âme fervente.
Vous avez pris pour Maître et souverain le Temps,
Adaptant votre force à ses forces nouvelles,
Accueillant l’avenir, en votre cœur battant,

Et son mystère, en la clarté de vos cervelles.