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C’est le silence ;
Bruges contient son âme et tait sa violence.
Le roi
Comprend et se défend contre l’effroi.
En souriant, il dit : « Ma foi, le beau cortège !
Manteaux d’argent, hennins de neige,
Et puis, là-bas, le vieux clocher béant
Auprès duquel, au long des étroites ruelles,
Porches, pignons, auvents,
Ont l’air d’un tas d’écuelles
Et puis, il songe : « Il faut user de force souple ;
Partout les intérêts, ainsi que des chevaux
Rouges et violents, dans le printemps, s’accouplent,
Pour aussitôt ruer et se mordre à nouveau.
Chaque pouvoir n’est qu’un parti qui fait la guerre.
Et regardant chacun, avec crainte, se taire,
Devant les magistrats hautains, rogues et froids,
Il suppute quelle aide il en pourrait attendre
