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Comme un Kobold, je vis sous terre,
Auprès de l’arbre autoritaire,
Qui ne veut pas, sur mon conseil,
Je suis ton maître, — et par la crainte
Folle dont ton âme est étreinte
À cette heure, je suis ton roi,
Sixtus Van Mol, plus mol que cire,
Par bravade, se mit à rire,
Mais Kleudde-Jan n’écouta pas
Quoi qu’il en eût, l’échevin ivre,
Brisé du dos comme un vieux livre,
Dut transporter jusque chez-lui,
Après des chutes solennelles,
En des fourrés, en des venelles,
