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Le feuillage mouillé lavait,
À coups de langue, leur duvet.

 

On en voyait comme des plaies

Rayonnantes, au long des haies ;
D’autres, comme des seins lascifs

S’illuminaient, par les massifs,

Si bellement, qu’un rut de gouge

Se dégageait du verger rouge.
Dont l’échevin Sixtus Van Mol

Incendiait les flancs du sol.

Une muraille âpre et sévère

Dentée, en haut, d’éclats de verre,
Le séparait du strict jardin

D’un monastère bernardin,

 

Où des fruits purs, des fruits dociles,

Des fruits choisis pour ces asiles
De réguliers et saints bonheurs,

Se suspendaient comme des cœurs.