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Lui semblait le soleil qui darde à l’horizon
Ses flèches de lumière.
Sur mes lames d’acier que je trempe, en priant,
Dans le Gange qui pleure,
Après avoir jeté les yeux en souriant,
Il choisit la meilleure :
Un sabre fait avec un éclair ou le feu
D’un foyer qu’on attise,
Et dont le fil tranchant couperait un cheveu
Qu’y soufflerait la brise.
À son ceinturon d’or, garni de diamants,
Il agrafa sa lame,
Si bien qu’à son côté vous eussiez par moments
Cru voir pendre une flamme.
Après quoi le rajah sublime et rayonnant,
La terreur des impies,
Me dit : « Voilà pour toi, brave homme, » en me donnant
Un gros sac de roupies.
Puis sur son coursier noir, dont les naseaux ouverts
