Amours est comme le daulphin
Quy les poissons aprez soy maine,
Et leür joue d’un tour fin,
Car il en repaist la ballaine.
Aussi amours sa queue traine
Pour les amans qu’il veult tromper.
Mais de peur d’avoir malle estrenne,
On ne m’y saura atraper.
Prince, mener vueil vie saine ;
D’amours ne me veul plus copper,
Non plus qu’a moy noyer en Saine.
On ne m’y saura atraper.
Pour tout conclurre et le sac clorre,
Mains amans, en leurs jeusnes jours,
Ont acquis nom, honneur et gloire
Ou joyeulx service d’amours,
Tout partout, en ville et en bours,
Mais nulz n’a le cuer franc ne fin,
Ains recr[e]ans, lasse et rebours,
S’il n’aime jusques en la fin.
Nul n’est digne, et fust Ysodoire,
En tous lieux et en toutes cours,
D’avoir triomphe ne victoire
S’il ne combat bien es estours,
Et aussy es amoureux tours.
Nul n’est digne, soir ne matin,
D’avoir de Mercy le secours,
S’il n’aime jusques en la fin.
Amours embellit et decore
Celuy quy aime tout son cours,
Et fait plus vaillament encore
Que d’assaillir chasteaulx ne tours.
S’il concqueste en paine et en plours
Mercy, tant vault mieulx son butin.
Pas n’acquiert couronne de flours,
S’il n’aime jusques en la fin.
Prince, ung amant pour ces labours
On ne doit loer par chemin,
A son de trompe et de tambours,
S’il n’aime jusques en la fin.
Quant ung amant va a declin,
Et qu’il a sa saison passee,
Posé qu’il ait esté enclin
A amer, s’amour est cassee,
Et des dames fort refusee.
C’est la maniere, c’est la guise !
Cure n’en a dame rusee,
Pour ce qu’il a la barbe grise.
Entre dames, soir ne matin,
N’a que faire, pour belle entree,
Ung tel amant, par saint Martin,
Car chose ne fait quy agree.
S’il veult dansser, dame est lassee :
S’il veult baisier, on le desprise ;
S’il veult acoller, on le bee,
Pour ce qu’il a la barbe grise.
Et que sera, par saint Lievin,
Ung amant, ou joye est fuiee ?
Laissee l’amer, se tiengne au vin,
S’ait bouteille bien avinee ;
Et se tiengne, au froit de l’annee,
Vestu d’une robe de frise,
Au feu, delez la cheminee,
Pour ce qu’il a la barbe grise.
Prince, a la court jamais celee
Ne soit ceste œuvre, mais aprise.
C’est de Michault la Bien Allee,
Pour ce qu’il a la barbe grise.
Seigneurs, Michault a prins congié
D’amours, pour ce qu’il ne puet mais,
Et sa bien allee payee.
On le doit bien laissier en paix.
