sont tous unis, simples étrangement. Les épithètes morales suffisent à peindre ; la chair s’est fondue ; immatérialisée, elle s’est consumée aux flammes de l’amour, évanouie en ses torrents ; il n’en reste qu’une ombre, comme dans les Vierges, les Martyrs de Théry Boots, de Gérard David, de Quentin Metsys, comme dans la Sainte Claire de Memling.
Du squelette émacié, transparent, irréel ; de l’ossature svelte comme les clochetons à jour, que dresse, en plein azur, la « folle cathédrale », il ne subsiste plus de tangible et de vivant que la charpente indispensable pour servir de support à la prière.
Ayant dénombré les Voix qui ramènent l’homme vers les illusions du monde et ses gloires décevantes, Voix de l’Orgueil, Voix de la Haine, Voix de la Chair, « les étoiles de sang sur les cuirasses d’or », le « gros tapage fatigué dans un air plein de parfums atroces », le poète entonne ce cantique plus beau, s’il se peut encore, que l’hymne
