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Grande lezarde, porte fard,
Guilledine destraquee,
vieille pucelle estriquee,
Se comparer à vostre art.
Quelle grace de nature
Quand vostre teste en torture,
Plus rase que coque d’œufs,
Veut ou conter, ou escrire
Ce qu’il faut, ou faire, ou dire,
Pour le commerce joyeux.
Qui peut les vertus comprendre
De la delicate cendre,
Qui de vos perruques sort,
Quand vos doigts en carbonnade
Frippent sur vostre pelade
Les raclures d’un cuir mort,
Quiconque en use en breuvage,
Pert soudain son pucelage ;
Tous trous tant soient-ils bouchez,
Et l’effort de ceste poudre
Est comme au coup de la foudre
ou des canons, desbouchez.
Du T.
Mais dites moy, grande fille
A peau plus rude qu’estrille,
Museau de pomme de pin,
Teint d’orange & d’escarlatte,
Cuisse maigre : molle, & platte,
Idole de saint Crespin.
Qui peut à vos artifices,
Auec souplesses malices,
Arts practiques & desseins,
Conseils, discours, esperances,