C’est ma faute, en somme. J’aurais dû prévoir ça hier en le voyant muet, irradié de joie silencieuse, sur ce petit port Saint-Nicolas, encombré de ballots, de sacs et de futailles, parmi le mugissement des sirènes, le fracas des chaînes, l’odeur du goudron et du bois mouillé, les interjections gutturales échangées sur un chaland de Liverpool, à l’ancre près du nôtre ; et sur le quai d’en face, toutes atténuées de crépuscule bleu, les ruines de la Cour des Comptes, se silhouettant derrière les arbres de la berge, dont les branches viennent tremper dans l’eau morne… C’était un décor du vieux Harlem qui s’évoquait à ses yeux ; et il devait être pleinement heureux là dedans ; si heureux qu’à présent il ne voulait plus partir…
Le mot « artiste » a la même origine qu’ « artificiel ». Pierre Rousset, qui passe artificiellement la moitié de sa vie dans les pays les plus étranges et les plus lointains, n’a jamais besoin d’y aller.
.jpg)
