là, essayant de refléter ici dans une eau moins opaque deux ou trois lavoirs déserts et quelques masures campagnardes ; de l’autre, un vaste enclos sauvage, qui me fait penser, en plus grand, au maquis de la rue Montparnasse, et dans les brousses duquel se distinguent des huttes poussées là comme des champignons dans une forêt. Ce sont les gîtes des ouvriers des Gobelins.
« Ces gens-là se doutent-ils qu’ils vivent à une heure de l’avenue de l’Opéra, Barral ?
— Ils n’y pensent guère, en tous cas ; pas plus que le type que nous allons voir, d’ailleurs.
— Mais, enfin, quel est ce « type » ? vous ne m’avez seulement pas dit son nom…
— Ça n’a pas d’importance ; il s’appelle Cardoc ; c’est un Breton, né à Paris, qui fait de la peinture avec un talent de chien, et qui — exemplaire unique, je crois — n’a jamais exposé dans aucun salon de peinture. Pas par pose, oh ! non ; mais par timidité d’empoté incorrigible ; et parce que, dès qu’il a fini une toile, sur laquelle il s’est bien emballé, il la trouve toujours ratée…
— Comment vit-il, alors ?
— Il donne des leçons de dessin deux fois par semaine dans un pensionnat de petits garçons, bou-
