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décident pas à monter. Nous nous éloignons de cette
funèbre joie, et descendons l’escalier d’une petite
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rue latérale. Le changement de
décor me cloue sur place.
Nous sommes au bord
d’une étrange rivière ; un cloaque
opaque et noir
comme une nuit
d’orage, et dont il
s’exhale des souffles
de mort. De
chaque côté, se
tasse une rangée
de maisons, écalées,
difformes,
s’appuyant
les unes sur
les autres,
et ressemblant,
sous leur
sombre crasse, à
une file de vieilles pauvresses, attendant leur tour
pour la soupe, à la porte d’un couvent. Une manière
de pont enjambe le cloaque, et des moutards dégue-
