du Louvre, tout rouge au bout d’une ficelle… Ce profil un peu aigu ; ces yeux vifs et noirs… oui, peut-être…
En ce moment, elle est engagée dans une grande discussion avec son voisin. Il s’agit de savoir si on doit reprendre un dîner d’artistes qui avait lieu à Montmartre, avant la guerre, et à l’occasion duquel on organisait de petites représentations humoristiques. Pendant ce temps, je me rappelle la phrase de Barral, m’affirmant qu’il était impossible de réunir en toute liberté la jeunesse artiste et intellectuelle, sans qu’il en résulte des catastrophes… « C’était contraire au tempérament français ; c’était de la folie… » On n’a fait aucun 89 à ce sujet, et les choses m’ont l’air de changer toutes seules, bien tranquillement…
Au dessert, comme les cigarettes se rallument, j’en offre une boîte à ma voisine d’en face.
« Merci bien, Madame… C’est du tabac anglais, celui que j’aime.
— Vous n’avez pas changé, alors ! Car au temps où vous étiez haute comme cette table, quand je fumais des « navy cut » dans l’atelier de votre père, vous remuiez votre petit nez en disant : Oh ! ça sent la confiture de mirabelles ! »
Le visage de Charlette dessine l’écarquillement clas-
