Un jour, j’étais assise sur la grande pelouse qui s’étend au bord du Cam ; une partie de foot-ball s’y disputait violemment entre les « pantalons blancs » de Selwynn-College, et les pantalons à raies bleues de King’s-College. On ne voyait guère qu’une fourmilière de points multicolores sautillant au bout de l’immense prairie en peluche verte, limitée par des barrières blanches, au delà desquelles paissaient des moutons. De temps en temps, quelque professeur, relevant sa grande toge noire, les mains dans les poches de son pantalon, le bonnet carré planté sur l’oreille, traversait la prairie pour aller se joindre au groupe attentif qui regardait les joueurs. Wilmore arriva aussi, à pas lents, mais sans aucune intention de suivre le primitif et violent jeu saxon, dénué de jolies attitudes. Après m’avoir correctement saluée, il s’écroula dans l’herbe à côté de moi. Il tenait une grosse enveloppe que venait de lui remettre le facteur.
« S’il vous plaît, Madame, me dit-il ; regardez ces épreuves de gravures que vient de m’envoyer mon ami, le dessinateur parisien dont je vous parlais hier… N’est-ce pas réellement admirable ? »
Il me tendait quelques carrés de papier-vélin jaune sur lequel s’écrasaient de gros traits plats, d’un noir violent. On y reconstituait les principales lignes du
