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heureux a dépravé les autres ; car, hélas ! il y a solidarité dans le crime comme dans la vertu ! Que sa mort retombe sur ces misérables ! Ce sont eux qui l’ont poussé au mal, et du mal au suicide, (Il pleure.) Anatole ! Anatole ! toi que j’aimais comme un frère… (Bruit d’une chaise tombant dans la chambre, Bonaquet pousse un gémissement douloureux et s’affaisse sur lui-même.) C’est fini ! mort, mon Dieu ! et de quelle mort ! à vingt-sept ans !
(Long silence seulement interrompu par les pleurs convulsifs de Bonaquet ; enfin il se relève, chancelle, et est obligé de s’appuyer un instant au chambranle de la porte.) Allons… courage… je l’ai promis… ce pieux
