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peut la refaire. C’est ce qu’il nous faut penser.
Lui. — Toutes les autres amours ne seront pas celle-là. Dans mes profonds ennuis de l’action, il agissait pour moi. Dans mon dégoût d’une lutte, que je ne jugeai jamais digne d’un cœur épris d’une beauté qui dure, dans tout mon dédain de la mêlée commune, il faisait mon seul lien à la sphère vivante. En Lui, je l’aimais toute ; j’y avais ma joie, et j’en attendais quelqu’une pour lui.
Moi. — Elle en est toujours riche. Inépuisable est la joie, comme la beauté de vivre.
Lui. — Mots plus vides que le vent, et plus assourdissants de vanité que lui. Qu’on ne me parle pas de la vie, sans égard à la vertu de ceux qui vivent. Qu’est ce que la vie sans l’amour ? Un
