— C’est lui qui a la clef de l’église ; elle n’est ouverte que de huit à neuf heures du matin. Si vous connaissiez M. l’abbé N., vous pourriez prendre rendez-vous avec lui pour voir le tombeau de Montaigne.
Pauvre Montaigne ! mis sous la garde d’un de ces abbés qui veulent empêcher les dames de la société de charité de donner un bal samedi prochain à la mi-carême !
Ce trait a été le premier qui m’ait blessé depuis Paris. Ce n’est pas grand’chose, à vrai dire ; aussi je n’offre point mon âme comme un modèle, bien loin de là ; je me borne à écrire des sensations qui souvent, il est vrai, ne peuvent pas souffrir le grand jour de l’impression.
J’ai quitté mon fiacre et me suis mis à errer dans les environs du magnifique Cours d’Aquitaine (nous appellerions ça à Paris boulevard d’Aquitaine). J’ai vu la belle façade gallo-grecque de l’hôpital et la vieille église gothique de Sainte-Eulalie, vis-à-vis la caserne.
De là, je suis bien vite revenu au rivage de la Garonne ; je me dirigeais, en descendant la rue, sur l’Arc de triomphe qui est au bout du pont.
