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LE CHÈVREFEUILLE
moins en moins, tout Paris le fredonnait depuis plus d’un an. Il m’arrêta.
Des badauds formaient demi-cercle devant trois musiciens accotés au rideau de fer d’une boutique close. La femme chantait. L’un des deux hommes, assis sur une valise et l’oreille collée contre son instrument, faisait gémir un accordéon. L’autre, debout, aigre violoniste, battait du pied le sol.
Un paquet de chansons entre les doigts, la femme scandait d’une voix pauvre :
— Qu’est-c’ qui dégot’
Le fox-trott
Et mém’ le shimmy ?
Les pas englisch,
La scottisch,
El tout c’ qui s’ensuit ?
C’est la Java,
La vieill’ mazurka
Du vieux Sébasto…
