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LE CHÈVREFEUILLE
— Quelle organisation ! criaient-ils au nez des chefs du service organisateur.
— Tas de brutes ! murmura franchement une vieille dame en deuil.
Je suis tenace. Je voulais voir la flamme allumée : je retournai à l’entrée principale et tâchai d’avancer le plus possible, en me glissant le long du monument, sous l’entraînante Femme de Rude. Un officier de police, qui s’alarmait, s’élança contre moi, les bras levés.
Un garde républicain répondait à une femme en cheveux :
— Qu’est-ce que vous pensez voir ? Vous n’avez qu’à rentrer chez vous : allumez votre fourneau à gaz, vous en verrez tout autant.
La messe sublime était bien finie.
