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cotonneuses, semblaient de larges feuilles mortes entraînées par le vent.
Leur entretien roulait sur des choses indifférentes, et cependant ils les discutaient avec tout l’intérêt dont ils étaient capables.
— Mais, monsieur, disait le plus jeune, un livre qui ne serait que la peinture exacte de la vie, serait mortellement ennuyeux.
— Mais, monsieur, reprit le vieillard avec humeur, que dites-vous de Clarisse Harlow ?
— C’est ennuyeux comme la vie, dit le jeune homme.
— Hé bien, vous appelez cela une critique ! dit le vieux.
