Pardieu ! vous avez bien trouvé ; les oiseaux de Madrid sont des perroquets, belles plumes et chair dure. Qui ne les voit se pavanant, foulant aux pieds leur taffetas, portant plus de joyaux qu’une relique, et plus de tentures qu’une église ! À pied, c’est de la neige sous du linge, la honte de la peinture ; elles marchent dans la boue avec des chaussures d’argent. En carrosse, elles ont quatre roues et la fortune sur l’une d’elles, parce qu’elles sont trois fois plus inconstantes que la fortune. Déplumez-les, et vous verrez comme le curé a peu profité quand il les a salées à l’église, pour mieux les conserver. Ceux qui les mangent ont coutume de dire que les perdrix et les femmes se servent ainsi.
A-t-on plus de grâce ? Donnez-moi cette main.
Qu’en voulez-vous faire ?
La neige de sa blancheur apaisera peut-être le feu qui me brûle.
Ma main est-elle une main de Judas avec laquelle on éteint les cierges à l’église ?
Donnez-la moi ; ne soyez pas cruelle.
