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Pasquinot, le regardant, par-dessus sa gazette, à part.
Il a l’air d’un vaste hanneton
Qui virevolte, avec ses basques pour élytres.
Il feint de lire quand Bergamin repasse devant lui.
Bergamin, le regardant, à part.
Il louche, quand il lit, ainsi que font les pitres
Après leur papillon.
Il remonte en sifflotant.
Pasquinot, à part, nerveux.
Il siffle !… c’est un tic !
Haut.
Ne sifflote donc pas toujours, comme un aspic.
Bergamin, souriant.
Nous distinguons le brin d’éteule aux yeux des autres
Et nous ne sentons pas la solive en les nôtres !
Vous avez bien vos tics…
Pasquinot.
Moi ?
