Soit ! — Mais enfin, à moi, le motif de ta haine
Pour Montfleury, le vrai, dis-le moi !
Ce Silène,
Si ventru que son doigt n’atteint pas son nombril,
Pour les femmes encor se croit un doux péril,
Et leur fait, cependant qu’en jouant il bredouille,
Des yeux de carpe avec ses gros yeux de grenouille ! ...
Et je le hais depuis qu’il se permit, un soir,
De poser son regard, sur celle... Oh ! j’ai cru voir
Glisser sur une fleur une longue limace !
Hein ? Comment ? Serait-il possible ? ...
Que j’aimasse ? ...
J’aime.
Et peut-on savoir ? Tu ne m’as jamais dit ? ...
Qui j’aime ? ... Réfléchis, voyons. Il m’interdit
Le rêve d’être aimé même par une laide,
Ce nez qui d’un quart d’heure en tous lieux me précède ;
Alors moi, j’aime qui ? ... Mais cela va de soi !
J’aime — mais c’est forcé ! — la plus belle qui soit !
La plus belle ? ...
Tout simplement, qui soit au monde !
La plus brillante, la plus fine,
La plus blonde !
Eh, mon Dieu, quelle est donc cette femme ? ...
Un danger
Mortel sans le vouloir, exquis sans y songer.
