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LE DUC, soufflant la poudre de mine de plomb tombée sur son papier.
Mil huit cent cinq.
D’OBENAUS.
Pardon… J’ai cru… La Destinée
Fut cruelle au bon droit. Sur ces heures de deuil,
Nous ne jetterons donc qu’un rapide coup d’œil.
(Se lançant rapidement dans une grande phrase.)
— Quand le penseur s’élève au-dessus de l’Histoire…
LE DUC.
Donc en mil huit cent cinq, Monsieur, rien de notoire ?
D’OBENAUS.
Un grand fait, Monseigneur, que j’allais oublier :
La restauration du vieux calendrier.
— Un peu plus tard, ayant provoqué l’Angleterre,
L’Espagne…
LE DUC, doucement.
Et l’Empereur, Monsieur ?
D’OBENAUS.
Lequel ?
LE DUC.
Mon père.
D’OBENAUS, évasif.
Il…
LE DUC.
Il n’avait donc pas quitté Boulogne ?
D’OBENAUS.
Oh ! si !
LE DUC.
Où donc était-il ?
D’OBENAUS.
Mais… justement… par ici.
LE DUC, l’air étonné.
Tiens !
DIETRICHSTEIN, vivement.
Il s’intéressait beaucoup à la Bavière…
D’OBENAUS, voulant continuer.
Au traité de Presbourg, le vœu de votre père
Fut en cela conforme à celui des Habsbourg…
