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XIV
A l’aller, au parler, au flamber de tes yeux,
Je sens bien, je voy bien que tu es immortelle :
La race des humains en essence n’est telle :
Tu es quelque Démon ou quelque Ange des cieux.
Dieu pour favoriser ce monde vicieux.
Te fit tomber en terre, et dessus la plus belle
Et plus parfaite idée inventa la modelle
De ton corps, dont il fut luy-mesmes envieux.
Quand il fit ton esprit, il se pilla soy-mesme :
Il print le plus beau feu du Ciel le plus suprême
Pour animer ta masse, ainçois ton beau printemps.
Hommes, qui la voyez de tant d’honneur pourveue,
Tandis qu’elle est çà bas, soulez-en vostre veue.
Tout ce qui est parfait ne dure pas long temps.
