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Elle s’écarta un peu et rougit :
— Non, non, fit-elle, contrariée ; il n’est pas question… Jamais… Je n’ai pas besoin…
— Mais je serais si heureux !
— Non… On ne parle plus de cela. Ou on ne serait plus amis…
— Nous le sommes, alors ?
— Oui. C’est-à-dire, si vous l’êtes encore, après que vous avez vu ces horreurs ?
— Bien sûr ! Ce n’est pas de votre faute.
— Mais ça vous fait de la peine ?
— Oh ! oui.
Elle rit, de contentement.
— Cela vous fait rire, méchante !
— Non, ce n’est pas méchant. Vous ne comprenez pas.
— Pourquoi riez-vous alors ?
— Je ne vous le dirai pas.
