Cette page a été validée par deux contributeurs.
— Oh ! je n’ai plus que le temps…
Ils allèrent ensemble de ce petit pas de course que les Parisiennes prennent si joliment, sans qu’à les voir trotter on pense à sa vitesse, tant il paraît aisé.
— Vous passez souvent ici ?
— Tous les jours. Mais plutôt de l’autre côté de la terrasse. (Elle montrait le jardin, les arbres de Watteau.) Je reviens du Musée.
(Il regarda le carton qu’elle portait.)
— Peintre ? demanda-t-il.
— Non, fit-elle, c’est un bien trop gros mot. Une petite barbouillotte.
— Pourquoi ? Pour le plaisir ?
— Oh ! mais non ! Pour l’argent.
— Pour l’argent !
— C’est vilain, n’est-ce pas ? de faire de l’art pour de l’argent ?
