Cette page a été validée par deux contributeurs.
naissait pas encore l’amour ; et il était livré au premier de ses appels.
À l’enchantement de sa pensée, ceci s’ajoutait encore : que l’amour était né, sous l’aile de la mort. En cette minute d’émoi, où ils sentaient passer au-dessus de leurs têtes la menace des bombes, où la vision sanglante de l’homme mutilé leur saisissait le cœur, leurs doigts s’étaient cherchés ; et tous deux y avaient lu, en même temps que le frisson de la chair qui a peur, l’affectueux réconfort de l’ami inconnu. Fugitive pression ! L’une des mains, celle de l’homme, dit : « Appuie-toi sur moi ! » — Et l’autre, maternelle, refoule sa propre crainte, pour dire : « Mon petit ! »
Rien de tout cela n’était parlé, ni ouï. Mais ce murmure intérieur remplit l’âme, bien
