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pas bonne. Maintenant que j’aime, plus de pourquoi ! Plus de où, de quand, de car, ni de comment ! Mon amour est, mon amour est. Le reste existe, s’il lui plaît.
Leurs visages se baisèrent. La pluie en profita, se glissant sous le parapluie maladroit, pour frôler de ses doigts leurs cheveux et leurs joues ; ils burent entre leurs lèvres une petite goutte froide.
Pierre dit :
— Mais les autres ?
— Quels autres ? dit Luce.
— Les pauvres, répondit Pierre. Tous ceux qui ne sont pas nous ?
— Qu’ils fassent comme nous ! Qu’ils aiment !
— Et être aimés ! Luce, tout le monde ne le peut pas.
