détraqués… Quelle administration ! Quelle mécanique ridicule ! Et on appelle ça la science ! J’arrive, je veux prendre une communication. Drinn ! J’aperçois un intérieur de caserne avec un major en train de faire la théorie des pompes à mitraille à ses hommes… Oh ! je suis ferrée là-dessus maintenant… et des jurons, mon enfant, des jurons affreux, parce qu’il y avait un des hommes… une espèce de moule… — bon, voilà que je parle comme le major maintenant ! — qui ne saisissait pas le mécanisme… Oh ! dans les vingt-quatre Télés du magasin, rien que des scènes semblables, des communications qu’on ne pouvait pas couper… Quelle administration !
emplettes par télé.
— Oui, je sais, dit Estelle ; on a donné provisoirement, pendant le travail nécessité par les avaries, une communication quelconque à tous les abonnés.
— Et ici, mon enfant, j’espère que tu n’es pas tombée sur une communication désagréable.
— Non, maman, au contraire !… C’est-à-dire, dit Estelle en rougissant, que nous avions communication avec un jeune homme très comme il faut… »
À ces mots, Mme Lacombe sursauta.
