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— Arr’pos’-toi donc, va… fais un somme,
T’es pas pressé… tu viens d’si loin ;
Les purs-sangs qui sont pas des hommes
Roupill’nt ben tout l’long d’leur besoin ;
— Dors… laiss’tout ça s’organiser,
J’suis la Beauté… j’suis la Justice,
Et v’là trente ans que tu t’dévisses,
Qu’t’es en marche après mon baiser !
— T’es ben un galant d’not’Époque,
Un d’nos cochons d’contemporains
Qu’ont l’Ressautant et l’Juge en loques
Et n’savent où donner du groin.
— Ah ! c’que t’as pris… non, c’est un rêve !
Et j’ai qu’à voir ton ciboulot
Pour m’figurer qu’ta part d’gâteau
Ne cont’nait sûr’ment pas la fève.
