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Où y aurait pus d’terme à payer,
Pus d’proprio, d’pip’let, d’huissier.
Y suffirait d’êt’su’la Terre
Crevé, loufoque et solitaire,
D’sentir venir son dergnier soir
Pour pousser la porte et… s’asseoir.
Quand qu’on aurait tourné l’bouton
Personn’vourait savoir vot’nom
Et vous dirait — « Quoi c’est qu’vous faites ?
Si you plaît ? Qui c’est que vous êtes ? »
Non, pas d’méfiance ou d’paperasses,
Toujours à pister votre trace,
Avec leur manie d’étiqu’ter ;
Ça n’est pas d’la fraternité !
Mais on dirait ben au contraire :
— « Entrez, entrez donc, mon ami,
