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Des p’tiot’s sont encor pus affreuses,
A fouatt’nt le crime et la misère,
A sont couleur de panaris,
A sont gâtées… ruinées… lépreuses,
On croirait des chicots pourris
Bordant la gueule de l’enfer.
Les nuits d’amour, au mois de Mai,
On entend au travers d’leurs murs,
Des soupirs, des mots… des murmures,
Ces nuits-là a s’mett’nt à chanter.
Et les Sam’dis d’paie et d’soûl’rie
L’en sort des cris, des chocs, des pleurs.
