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V’là l’ temps ousque jusqu’en Hanovre
Et d’ Gibraltar au cap Gris-Nez,
Les Borgeois, l’ soir, vont plaind’ les Pauvres
Au coin du feu… après dîner !
Et v’là l’ temps ousque dans la Presse,
Entre un ou deux lanc’ments d’ putains,
On va r’découvrir la Détresse,
La Purée et les Purotains !
Les jornaux, mêm’ ceuss’ qu’a d’ la guigne,
À côté d’artiqu’s festoyants
Vont êt’ pleins d’appels larmoyants,
Pleins d’ sanglots,.. à trois sous la ligne !
Merd’, v’là l’Hiver ! Le pègr’ s’échine
À fabriquer les port’s-monnaie
Merd’, v’là l’Hiver ! Maam’ Sév’rine
Va rouvrir tous ses robinets !
