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Ça s’rait p’têt’moi qui yi dirait
Les mots qui s’raient l’pus nécessaire
Et ça s’rait p’têt’ben moi qui s’rait
L’pus au courant d’sa grand’misère,
Ça s’rait p’têt’moi qui l’consol’rais…
— Ah ! qu’j’y crierais, n’va pas pus loin,
A branl’nt dans l’manch’tes cathédrales ;
N’va pas pus loin, n’va pas pus loin,
Ton pat’lin bleu est cor pus vide
Qu’nos péritoin’s réunis.
Ah ! enfonc’-toi les poings dans l’bide
Jusqu’à la colonn’vertébrale !
— Arrière, arrièr’, n’va pas pus loin !
Ou n’viens qu’la s’main’des quat’-jeudis
Car tu r’trouv’rais tes Ponce-Pilate
Présent en limace écarlate,
Trempée dans l’sang des raccourcis !
