Conti, en observation dans leur lanterne, attendaient avec impatience le moment où l’avocat-général, qui, la veille, avait tenu la balance si égale entre les parties, allait proposer son sentiment et « prévenir en quelque sorte la décision des juges. »
Lors même que le talent de d’Aguesseau et l’incroyable popularité du prince de Conti, « en tout le Germanicus de son siècle et cru pauvre avec plus de quatre cent mille livres de rente, » n’auraient pas rendu cette audience de la grand’chambre fort intéressante, le nom de la duchesse de Nemours aurait suffi pour attirer la foule. Peu de femmes avaient une plus forte réputation d’originalité que cette étonnante princesse.
Sa figure n’était pas moins originale que son caractère. Sous les boucles grises de sa chevelure, sous un vaste front, elle avait des sourcils épais, de gros yeux gris clair qui regardaient d’un air orgueilleux et naïf, le nez droit, la bouche fine. Lorsque la haute coiffe abritait cette vieille tête, emprisonnait le visage coupé de rides profondes, venait se nouer sous la gorge, au-dessus de la grande collerette blanche, Mme la duchesse de Nemours, princesse de Neuchâtel et Valangin, veuve depuis 1659 de Henri de Savoie, duc de Nemours, avait bien, comme le dit quelque part Saint-Simon, l’air d’une « tourière. » Mais quelle tourière ! « haute, extraordinaire, de beaucoup d’esprit, » sentant fort sa grande dame, » se tenant chez elle à l’hôtel de Soissons, » et n’y voyant « pas trop bonne compagnie. »
Cette ancienne élève de Port-Royal, très peu incommodée par la dévotion, parlait sans cesse à ses confesseurs de ses grands biens, des princes de Condé et de Conti. Ceux qui ne la connaissaient pas la croyaient folle, et l’un d’eux avait osé lui recommander de passer cela, « de n’y plus penser et surtout de manger de bons potages, si elle en avait le moyen. » Elle ne cachait pas qu’elle ne disait jamais son Pater sans retrancher les mots : Comme nous pardonnons à ceux qui nous ont offensés.
Même devant le Roi, elle ne perdait rien de sa hauteur. Elle arrivait, tandis qu’il soupait, et « on l’entendait de trois pièces, » aussi incapable de se gêner pour lui que de cacher ses antipathies. Saint-Simon raconte qu’un jour, « parlant au Roi dans une fenêtre de son cabinet, avec ses yeux qui ne voyaient guère, elle ne laissa pas d’apercevoir Matignon qui passait dans la cour. Aussitôt elle se mit à cracher cinq ou six fois tout de suite, puis dit au Roi qu’elle lui en demandait pardon, mais
