et, dans le monde comme à l’abbaye, sans reproche. En 1658, elle avait trente ans : elle et Pierre-Daniel Huet échangèrent leurs portraits. « Vous avez le teint blanc, mêlé d’incarnat et extrêmement vif, dit à l’abbesse le futur évêque. On ne peut imaginer de plus beaux cheveux que les vôtres ; ils sont d’un blond cendré et frisés d’une manière fort agréable et ils accompagneraient admirablement bien votre visage, à ce que j’ai pu juger quand ils se sont dérobés par hasard au soin que vous prenez de les cacher. N’ayant jamais vu votre gorge, je n’en puis parler ; mais, si votre sévérité et votre modestie me voulaient permettre de dire le jugement que j’en fais sur les apparences, je jurerais qu’il n’y a rien de si accompli. » Galante conjecture et la rêverie d’une imagination qui, un instant, se distrait du Créateur auprès de la chose qu’il a créée. Madame de Caen répliqua : « Vous êtes plus grand et de belle taille que vous n’avez bon air. Vous êtes mieux fait que vous n’êtes agréable. Pour votre esprit, vous en avez assurément autant qu’on en peut avoir ; et votre esprit ressemble à votre visage, il a plus de beauté que d’agrément... Vous n’êtes pas pourtant incivil, mais votre civilité manque un peu de politesse... » Eh ! Madame de Caen, l’abbaye ne l’a pas rendue inexperte en fait de mondanité. D’ailleurs, elle a de l’amitié pour ce jeune M. Huet, d’assez bonne naissance, d’un commerce parfaitement sur, et qui a une grande réputation de savant.
Mais enfin M. Huet, dans la société de Mademoiselle, a quelque chose de sa province et peut-être aussi quelque chose de son érudition. La politesse que madame de Caen ne trouve pas en lui, l’agrément qu’elle ne trouve point à son esprit, le bon air qu’il n’a pas tout à fait, c’est « le monde. » Avec tous les talents, l’intelligence la mieux ornée, et des vertus, il n’est pas né dans les salons ; il ne fait qu’y passer : il est un homme de cabinet, qui se dépayse à tâcher d’être futile. Du reste, il est beau garçon, les yeux bleus, plus grands que petits, le front large, et il ressemble à ces visages qu’on voit sur « les médailles qui représentent les hommes illustres : vous entendez bien que j’entends plutôt parler des grands philosophes que des conquérants. » Voilà l’ennui : de n’être pas un capitaine, dans le monde où il se fourvoie. Et lui ne s’en doute pas. Quand il s’avisera de recevoir les ordres majeurs, dans vingt ans, il réformera son costume et croira ne s’être montré jusqu’alors
